La nuit fait place au jour. Elle marche, errante, sans but ni sens. Est-ce que ce monde a un sens ? Les maisons se ressemblent. Blanches, scintillantes sous le soleil du matin, elles lui semblent étrangères. Vides. Tristes. Est-ce de la tristesse qu’elle ressent ? Pas sûr. Y a-t-il un chemin à suivre dans ce lotissement blanc, blanc et gris. Gris comme son regard qu’aucune couleur n’anime. Aurore n’a, dans les ombres grandissantes du petit jour, que le sentiment vide de n’être que le fantôme d’une existence. Que ce besoin de faire quelque chose pour se déclarer vivante, présente, mais aucune envie de cri ou même de mot ne la caresse. Elle reste aussi silencieuse que la mort, dans l’enfer blanc de ce monde.

Et puis ce froid, cette fraicheur humide qui s’est installé dans les cheveux, cela la gêne un peu. Ils collent son visage, sur les contours, ils lui semblent lourds, comme un fardeau à porter alors qu’elle se sent aussi légère qu’une plume. Elle aimerait que le vent caresse ses cheveux, elle aimerait qu’un air venant du sud, du nord ou même de l’ouest lui donne une direction. Mais il n’y a rien que ce soleil faible. Et ce monde sans couleurs. Et ce monde sans chaleur. Et la lumière qui lui brule les yeux.

Rien n’est familier, rien n’est différent, rien n’accroche son regard. Est-ce le Rien, toute cette histoire ? La vie sans but, la vie sans Histoire. Et quand l’Aurore laisse place aux heures plus douces du jour, la jeune femme se lasse de cette errance qui ne lui amène ni du neuf, ni du sensationnel. Une part d’elle sent déjà que ne rien ressentir, comme elle le fait, n’est pas dans sa nature. Une part d’elle déjà, recherche dans les ombres les fantômes d’autres âmes échouées. D’autres âmes perdues, les affamées.

Elle entre. Sa main sur la porte lui semble étrange. Tout lui semble étrange. Elle se sent étrangère, étrangère à ce monde, étrangère à cette maison. Et puis, pourquoi celle-là ? Elle ne lui rappelle rien et lui semble aussi transparente, intouchable que les autres. Et pourtant si, la porte contre sa main s’ouvre. Touchée. Ressentie. Perçue. Elle existe dans ce blanc, dans ce gris. Elle existe.

Exister, exister vraiment, c’est faire du bruit. Et pourtant c’est sur la pointe des pieds qu’elle entre. Les murs blancs semblent lui crier « Etrangère, étrangère va-t’en ! ». La maison vide ne lui apporte rien, rien de plus que les rues vides. Sans couleurs. Sans bruit. Sans vie.

Et puis Si, quelqu’un existe, quelqu’un existe ici. Il y a une présence, et la présence est plus douce que l’absence. La présence est presque chaude. Il y a de la vie. De la vie ici. Elle se fait légère, elle se fait douce, si douce, que de ses pas ne nait que le silence le plus absolu. Elle respire à peine, Aurore, tant elle ne veut qu’il la voie. L’étranger. Il est étendu sur le sol, les yeux clos. Il y a tant de couleur sur sa peau. Ses cheveux blonds, sa peau ambrée. Sa cage thoracique qui monte et descend, tout doucement. Il semble paisible. Il doit avoir un cœur tout au fond, qui fait du bruit, qui donne du sens à la maison.

Lentement, égrenant les secondes dans sa chute sans heurt, elle se met à genoux, puis s’allonge sur le côté, pour mieux le voir, pour mieux sentir ce qu’il sent – ce froid contre sa peau, pour mieux percevoir ce qu’il perçoit, sans pourtant oser baisser la garde, sans pourtant fermer les yeux.

Il vit. Et sa cage thoracique monte et descend, inlassablement. Son cœur doit battre, tout à l’intérieur, bien à l’abri, mais elle se sent étrangère, toujours. Elle se sent en dehors, elle se sent ailleurs. Comme si l’éveil ne l’avait réveillé de sa torpeur. Elle le jalouse, lui et sa chaleur, lui qui semble si plein de vie et si calme pourtant. Il la fascine. Elle voudrait comprendre. Alors lentement elle étend son bras et pose sa main délicate sur cette poitrine, qui monte et qui descend.

Il vit.

Son cœur bat si fort, si vite. Elle le sent vibrer sous sa main, tambouriner le monde comme pour lui hurler « Je suis, j’existe, Ne m’oublie pas ». Il bat si fort. Le sien a-t-il seulement battu si fort ? Aurore pose sa seconde main tout contre son propre cœur. Un cœur lent, presque silencieux, qui ne semble s’émouvoir de rien. Qui ne semble pas exister, pas si fort. Mais peut-être est-ce là la raison, le sens à tout ça. Peut-être est-elle trop jeune. Quelques heures, une Aurore et puis rien, plus rien. Rien d’avant. Est-ce Aurore même son nom ou est-ce juste une heure ? L’heure. Non il y avait quelque chose avant, quelques gouttes de sang sur sa peau.

Il te voit. Il te regarde.
Que voit-il ? Les ombres ou la lumière ?

Il se tourne. Une inquiétude se dessine sur le visage d’Aurore. Ses lèvres s’entrouvrent, puis se referment. Il bouge si lentement, il semble si doux. Il n’y a, des éclats de vie qu’elle perçoit en lui, aucune lame qui pourrait la frapper. Et sa douceur l’apaise. Puis il cesse de la regarder, lui accordant le repos de son regard qu’elle ressent presque comme un soulagement. Elle n’a pas besoin d’etre, pas besoin de réagir, pas besoin de montrer un sentiment. Un quelque chose. Quelque chose qui balbutie dans son esprit mais qui n’a encore de forme. Elle est neuve de tout sentiment, neuve de toute envie. Comme une toile blanche qui n’attends que la main du peintre pour exister. Blanche et Pure. Avant que l’orage n’arrive et que le crépuscule ne reteinte son visage des noirceurs de la nuit.

Il parle. Quelques mots. Qui rompent le silence. Ses premiers mots. La première vraie question. Attends-t-il vraiment une réponse ? Peut-être, peut-être pas. Elle cesse de le toucher, éloigne sa main pour la ramener tout contre son propre corps. La froideur du sol a glacé son corps. Un froid étrange, rafraichissant. Elle murmure, entendant pour la première fois le son de sa propre voix, redécouvrant le langage comme si elle ne l’avait jamais perdu.

« Je ne sais même pas qui nous sommes. »

Sa voix lui semble étrange. Parler du fond de son cœur lui semble presque indélicat. Elle se sent un instant fragile, Aurore. Elle se sent un instant perdue. A n’avoir caché son vide alors qu’il semble mieux savoir. Aurore comprends alors qu’elle n’a jamais du parler beaucoup, quand bien même il eut un avant l’Eveil.

Du bruit. Un orage tempétueux qui s’empare de la maison et qui ronge le calme, détruisant la paix. L’homme bouge. Et Aurore mouve du même souffle, s’asseyant en repliant ses genoux. Ses bras entourent ses jambes fines. Son visage se ferme, lui qui auparavant tentait de sourire. Ses grands yeux s’ouvrent, se posant sur la femme avec la méfiance qu’ont les âmes calmes face aux agitées. Sa voix a déchiré le silence. Sans élégance. Dans l’angoisse d’un quelque chose qu’Aurore ne comprends pas. Que se passe-t-il enfin qui réclame tant d’énergie ?

Aurore ne restera pas la seule assise, petite proie que les mangeurs pourront mordre. Elle se lève avec la légèreté d’une enfant et reste en retrait, regardant la nouvelle. Celle dont le cœur doit battre si vite et dont le souffle est si rapide. Si elle ne se cache derrière l’homme c’est qu’il est petit, et fin. Si elle ne s’échappe pas par une fenêtre, c’est qu’elle n’est pas sure qu’elle soit ouverte. Et puis, aussi, elle ne ressent nul peur, seule une incompréhension grandissante. Mais il faut bien dire que la jeune femme la surprends et qu’elle parle un langage qu’aurore ne comprends pas. La mort, qu’est-ce la mort quand on n’est pas sûr d’être vraiment en vie ?

Il parle et déjà Aurore lui donne un nom, un nom qu’elle garde en mémoire tout au fin fond de son âme. Lui, c’est un faiseur de paix. C’est peut-être sa réaction à lui qui est normal et pas ce souffle qu’Aurore retient. L’aider ? En quoi ? Pourquoi ? Si la nuit doit faire place au jour, qu’adviendra-t-il des angoissés ? Di les ombres doivent dévorer les rues blanches, faut-il vraiment en avoir peur ?

Il faut le dire, aussi, Aurore la jalouse déjà, cette femme, cette femme tellement en vie qu’elle lui rejette sa propre inexistence. Et comme une enfant boudeuse, elle décide déjà qu’elle taira son nom. Et qu’elle laissera le faiseur de Paix leur raconter cette Histoire, leur Histoire. Celle dont elle n’en connait que les premières lignes, la première Aurore.

C’est facile, c’est confortable. Être là sans l’être. Etre aussi pale que les murs et se fondre dans le décor. Ne pas faire de bruit, ne dire un mot, être témoin et apprendre, par le silence et l’attention, les règles qui seront les leurs. Aurore est muette comme une tombe et même son souffle est plus lent, plus profond. Aurore est aussi pale que la mort, et ce depuis l’aube. Une peau claire, fine que des rivières de capillaires bleuissent un peu, par endroit. Un peu plus rose sur les joues, des lèvres plus sombres. Elle est pale, sans histoire, des couleurs faibles. Elle se teinte comme un mouchoir épouse les taches de peinture, elle se gorge des sentiments des vivants. La peur, le doute, elle essaie de les ressentir, quelques émotions traversent ses yeux. Mais non, définitivement non, cela ne marche pas. Il y a quelque chose qui cloche. Quelque chose qui cloche chez elle.

Et puis soudain l’attention, la femme la regarde, lui parle. Eliana lui demande même qui elle est. Qui est-elle ? Personne. Et son heure, son nom, il est trop précieux pour être partagé si vite. Pas par tant de bruits. Elle ne peut le murmurer, comme s’il ne lui appartenait pas tout à fait, dans un brouhaha inquiet. Elle ne peut l’apprivoiser, en face d’inconnus, sans craindre un sourire, un air narquois, ou un trop plein de gentillesse. Alors elle réponds, tout doucement.

Ce n’est pas son nom mais cela est sa réalité. Aussi Blanche que les murs, aussi sans couleur que ce monde. Elle est Blanche, vierge, encore à écrire. Et sa voix est grave, calme, presque silencieuse. Le faiseur de paix la regarde l’œil inquiet. Elle le préférait paisible alors elle continue, sans vraiment savoir de quoi elle parle.


Ses lèvres s’étirent dans un sourire, il lui plait de croire que la ville a un cœur, une conscience. Et puis, aussi, il lui est plus simple de parler du reste plutôt que de qui elle est. L’idée s’étire dans son esprit. Et s’il suffisait de demander ? A voix haute comme si la ville pouvait répondre. Et s’il suffisait de prendre, sans effort ?

Ses yeux se font plus graves. Aurore est Blanche, Blanche est Aurore, mais le cœur n’a nulle innocence. Son imagination est cruelle, la pluie le troisième jour quand le quatrième les tuerait. Combien de temps faudra-t-il donc attendre, combien de jours est-il possible de vivre sans nourriture ? Beaucoup, beaucoup lui souffle la nuit. Aurore ne connait encore la faim, mais elle a déjà le sentiment qu’elle sera terrible.
Et puis soudain, une inquiétude.

La cruauté des hommes est à nulle autre pareille, s’il doit y avoir d’autres personnes dans ce monde, Aurore ne les laisseront pas la manger.